АкушерствоАнатомияАнестезиологияВакцинопрофилактикаВалеологияВетеринарияГигиенаЗаболеванияИммунологияКардиологияНеврологияНефрологияОнкологияОториноларингологияОфтальмологияПаразитологияПедиатрияПервая помощьПсихиатрияПульмонологияРеанимацияРевматологияСтоматологияТерапияТоксикологияТравматологияУрологияФармакологияФармацевтикаФизиотерапияФтизиатрияХирургияЭндокринологияЭпидемиология

Часть первая. Глава 12. Vendetta

«Быстрее, быстрее. Ах ты ж, долбаный красный!»

Фрэнк торопится, почти бежит из университета, совершенно не отдавая себе в этом отчёта. Стоит в такой момент хоть краем сознания задуматься: «А какого, собственно, чёрта я так тороплюсь?» - и мозгу грозит многоминутная кома, а телу - полный ступор и временное онемение. Когда эмоции (или так называемое «сердце»?) правят балом, мозгу там нечего делать.

Вероятно, он торопится поделиться своей радостью от такого интересного и живого семинара. Рассказать, что его разбор и речь о «Счастливом принце» Уайльда произвели эффект разорвавшейся прямо в аудитории петарды. Рассказать, как профессор задумчиво хмурился, слушая его, а в глазах сокурсников-литераторов разгорался живой и горячий интерес ко всей этой теме. Поделиться, насколько эмоциональной вышла дискуссия с залом, как молодые люди с пеной у рта и потом на лбах всё говорили и говорили о теме служения, теме внутренней красоты, теме нужности, о смысле этого всего, так накрепко переплетённого с самопожертвованием и любовью.

Выступление Фрэнка закрывало семинар, который шёл последней парой, и толпа разгорячённой, встрепенувшейся молодёжи надолго задержалась в аудитории, громко обмениваясь мнениями и обсуждая разные точки зрения. Всё существо Фрэнка ликовало - у него получилось! Получилось донести, получилось встряхнуть, смести пыль и песок с их и своего мозга! Это было очень воодушевляюще.

Сердце громко, торопливо колотится за рёбрами, осенний, чуть влажноватый асфальт упруго убегает из-под светлых подошв его кед, но он всё равно невозможно, безумно опаздывает в салон.

Вот он, долгожданный зелёный!

Широко улыбаясь, не в силах сдержать вдохновенную, счастливую гримасу на своём лице, он, наконец, оказывается под вожделенной монохромно-красной вывеской и толкает знакомую приятно-шершавую дверь с табличкой «Открыто».

Джерард работает. В кресле сидит довольно брутальный, грузный мужчина с пышной бородой, и мастер, на его фоне выглядящий тощей девочкой-старшеклассницей, уверенными и точными движениями набивает ему что-то на вытянутой руке. Джерард выглядит неплохо. Он так же очень худ и черты его лица слегка заострены, но нет ни серости кожи, ни тёмных кругов под глазами - ничего такого, чем он так пугал в их последнюю встречу два дня назад.

Фрэнк, распираемый несказанными словами и неосознанной нежностью от того, что снова видит этого человека в добром здравии, почти открывает рот, чтобы выплеснуть радостное: «Привет, Джерард! Неплохо выглядишь!», как мастер, наконец повернув к нему голову, совершенно не меняя выражения безэмоционального, спокойного лица только чуть кивает в знак приветствия и сухо произносит:

- Кофе.

Слова встают в горле непрожёванным, мерзким комком. Вся радость, вся вдохновенная приподнятость с едва слышным шипением вырывается из щели чуть приоткрытых, стянутых улыбкой губ…

Эта идиотическая мина застывает на лице Фрэнка и он, заставив себя чуть кивнуть в ответ, с трудом переставляет ногу, чтобы сделать ещё несколько шагов до кухни. Чтобы уйти, уйти сейчас из поля зрения этого красноволосого ублюдка. Чтобы не сорваться, не подавиться этой злостью…

Зудящие, чесоточные мысли и слова разбуженным пчелиным роем носятся в черепной коробке, гулко ударяясь, отскакивая от её звенящих стенок… Глаза застилает что-то противное, влажное, мутное. Шаг, еще шаг… Давай, давай же, двигайся!

«Привет, Фрэнки! Как семинар? Ого, ты молодец, я горжусь тобой. Сделаешь кофе, я скоро закончу? Обсудим, мне интересно, как ты выступил. Перестань, уберёшься позже. Отличный кофе, Фрэнки. И спасибо, что не ушёл тогда, я… ценю это».

Да что там… Тысячи, сотни тысяч возможных вероятностей, как бы сложился их разговор при встрече, если бы это была какая-нибудь грёбаная параллельная реальность. Или если бы мастером был не Джерард. Или если бы Джерард не был такой сукой…

«Как, как можно забыть, что никто тут не собирается слушать твой восторженный бред? Ты придурок, Фрэнки. Ты грёбаный ребёнок, идиот, неврастеник, страдающий провалами в памяти».

Обидно… Как же обидно!

Фрэнк зло стирает вытекшую из глаз муть со щеки, не менее зло дёргает дверцу шкафа, ищет джезву, роняя какие-то пластмассовые баночки и вскрытые пакетики со специями… Кардамон, корица, перец… Какая разница сейчас, с чем будет этот долбаный кофе? Всего по чуть-чуть. Он насыпает всего по чуть-чуть, пусть давится. Пусть эта мерзость чернотой обожжёт его горло, сведёт с ума вкусовые рецепторы несочетаемостью ощущений. Пусть этот мудак почувствует хоть долю того, что чувствует сейчас Фрэнк. Бесит! Неимоверно бесит всё…

Как? Ну как он. Мог. Забыть?!

«Кофе».

«Займись уборкой».

«Принеси выпить».

«Сегодня свободен. Я собираюсь трахаться».

Чего он ещё ждал от человека, общение с которым крутится вокруг четырёх фраз? Что он будет что-то спрашивать? Что будет слушать излияния его восторженной души? Это Джерард. Это Джерард, мать его! А он, Фрэнк, просто идиот. И он не знает, что на него нашло, какая-то потеря связи с реальностью.

Он стоит у конфорки и невидящими, ещё мутными от влаги глазами смотрит на чёрную, дыбящуюся в джезве поверхность. Рука автоматически, с каким-то злым остервенением мешает маленькой ложечкой кофе.

- Кхм.

Фрэнк резко дёргает головой в сторону звука, чтобы увидеть там Джерарда со спрятанными в задние карманы джинс руками, опирающегося на косяк двери. Его взгляд скептический и вопросительный. И он направлен куда-то под руку Фрэнка. Под ту руку, которая насилует ложечкой кофе.

Парень медленно переводит взгляд и перестаёт крутить кистью. Вокруг конфорки расплываются несколько чёрных клякс.

- Чёрт!

Быстро берёт тряпочку и вытирает это безобразие. Выключает плиту, наливает кофе в единственную большую кружку.

- Прошу.

Просто передаёт дымящееся нечто в его руки и, протискиваясь между его телом и косяком двери, выходит из кухонного закутка. Ну почему, почему так горько? И какая ему, к чёрту, разница, что Джерард думает или что он делает? Он просто начальник. Босс. Работодатель. Он платит, в конце концов. А ещё он брат друга. И псих. Он слушает классику на виниле и на дисках, питается коньяком и курит всё, что может дымиться. Он почти не разговаривает. Он любит трахаться. Он гей? И кожа его такая белая… И он беззащитный, жалкий, когда ему плохо. И тёплый, когда хорошо. Его задница тощая. А рёбра выпирают из-под туго натянутой кожи, когда он прогибается в пояснице от сильных ощущений…

Фрэнк идёт к креслу, не замечая, как его мысли принимают странный оборот. Глаза уже почти не щиплет, и даже злость куда-то уходит, прекращая двигать ядовитую муть по венам. Она утрясается, и остаётся только усталость. И ирония. Ведь это на самом деле смешно, если взглянуть со стороны. Просто пора повзрослеть.

Тот самый звук, когда содержимое рта резко и с отвращением сплёвывается обратно в кружку.

Фрэнк прикрывает веки и улыбается. Мягко и самодовольно. Он отмщён.

- Что это за дерьмо?

Голос мастера недовольно звучит откуда-то из-за спины, он явно не может видеть это блаженное выражение на лице парня. Фрэнк не собирается открывать глаза. Так хорошо в этом глубоком кожаном кресле. Какое-то особое место, не зря все так расслабляются и перестают беспокоиться, едва усаживая сюда свои задницы.

- Новый рецепт. Называется «Вендетта».

- Это дерьмо. В следующий раз не экспериментируй.

Звук сливаемой в раковину жидкости.

Фрэнк улыбается ещё шире, потому что это бинго! Двойная месть. Заставить Джерарда вылить (Господи, только вслушайтесь в эти слова!) кофе в канализацию. Вылить своего бога, разрешить ему течь по грязным трубам, оскверняясь и мараясь об них. Как же хорошо!

Приближающиеся шаги за спиной. Фрэнк усилием воли приводит губы из растянутого в спокойное положение, делая совершенно безразличный вид.

- Раздевайся.

Глаза распахиваются резко и против его желания. Немой вопрос упирается в Джерарда, стоящего неподалёку с каменным лицом.

- Я что-то странное сказал? - слегка ведёт плечом, подходя к столу и перебирая небольшую горку чеков и бумажек, разваленных на нём.

И только тут Фрэнк, обводя взглядом помещение, выцепляет закрытую роль-ставнями витрину и перевёрнутую табличку на двери, весело вещающую: «Открыто».

- Ты закрыл салон так рано? - одна бровь непроизвольно изгибается, выражая непонимание.

- А ты всегда любишь поговорить перед тем, как раздеться?

Джерард искоса смотрит на него, и его тон сочится ехидством.

- Сегодня я решил закончить твою татуировку. Не хочу, чтобы мешали.

- Оу.

- Быстрее, Фрэнк. Тик-так, тик-так.

Парень нехотя поднимается из такого уютного, нагретого его телом кресла. Медленно скидывает толстовку и начинает неторопливо расстёгивать пуговицы клетчатой рубашки. Он чуть наклоняет голову, и косая чёрная чёлка спадает вниз, закрывая пол лица. Фрэнк слегка закусывает край нижней губы и, не отрываясь, смотрит на Джерарда. Он не знает, зачем делает это. Просто хочет позлить мастера. Тот ещё разбирает бумаги на столе, часть выкидывает, часть убирает в ящик. Вот он чуть поворачивает голову и сталкивается взглядом с парнем. Вскидывает брови и хмыкает, чуть улыбнувшись. Поворачивается и, упираясь в стол ягодицами, заинтересованно скрещивает руки на груди, не переставая наблюдать. Приподнимает подбородок, от чего глаза оказываются наполовину прикрытыми веками. Перекатывает что-то во рту, и это выглядит пошло.

Фрэнк не ожидает такой реакции. Фрэнк попадается на свою же уловку. Его окатывает жаром от этого странного взгляда, и почему-то вспоминается прогнувшаяся белая спина, сотрясающаяся от резких ударов его, Фрэнка, тела… Пальцы путаются в петельках и пуговицах, уши медленно и неостановимо начинают гореть огнём. Чёрт!

- Быстрее, начинающая порно-звезда, - наконец произносит мужчина. - Или, может, тебе помочь?

Джерард отталкивается бёдрами от стола и подходит к нему. Он выше. Старше. И сейчас он чертовски опасен. Фрэнк чувствует это всем существом и замирает, как кролик под немигающим взглядом удава. Фрэнк сейчас такой ребёнок, он сам ненавидит себя за это. Дыхание предательски прерывается, когда холодные пальцы, иногда задевая кожу, принимаются за пуговицы. Одна, вторая, третья… последняя. Холодные ладони ложатся на плечи у самой шеи, нагло, требовательно забираясь под ткань. Фрэнка прошибает резкая и быстрая волна дрожи, соски сжимаются, твердеют, и кожа покрывается мурашками. Их взгляды сцеплены друг с другом, и ни один из них не моргает. Невозможно что-то разобрать в глазах Джерарда, там столько намешано цветов. Сейчас они серо-карие, тёмные. Какие-то мутные. Руки медленно проводят от шеи к краям плеч и дальше, чувственно скользят ниже по предплечьям. Фрэнк непроизвольно сжимает ягодицы и отводит взгляд, провожая ткань, падающую на пол.

И Фрэнк осознаёт, что всё вокруг останавливается. Как молчаливо застывает и Джерард. И тишина, сгущенная вокруг, вдруг резко разряжается, расплёскиваясь в стороны, затекая в самые дальние и тёмные углы помещения. И тихо тикают небольшие старые часы на стене над столом. Тик-так… Тик-так… И холодят запястья руки, крепко впившиеся в них тонкими, цепкими пальцами. И нестерпимо бегают мурашки по спине, и капелька пота, начиная неторопливо соскальзывать по ложбинке между лопатками, вдруг резко убыстряет свой бег, впитываясь где-то внизу в резинку нижнего белья. И дыхание раскачивает грудную клетку, сухое, рваное, неспокойное, оно выдаёт его с головой. И чуть поскрипывает под ногами старый паркет, хотя, казалось бы, никто из них не двигается, замерев в этой двусмысленной, идиотской позе. Фрэнк не может вернуть взгляд обратно. Снова встретиться с этими тёмными, затягивающими глазами. Это выше его сил...

Джерард медленно наклоняется к уху. Мягкому, тёплому, странной формы. Его раковина будто сжата чьими-то пальцами посередине и так и застыла в этом виде. Верхний её край ярко-алый, горячий, это так хорошо чувствуется сухими губами…

- Ложись уже, - негромко говорит мужчина, то и дело касаясь кожи. - Я собирался закончить сегодня.

___________________________

Vendetta(ит.) - месть

Дата добавления: 2015-10-11 | Просмотры: 379 | Нарушение авторских прав