АкушерствоАнатомияАнестезиологияВакцинопрофилактикаВалеологияВетеринарияГигиенаЗаболеванияИммунологияКардиологияНеврологияНефрологияОнкологияОториноларингологияОфтальмологияПаразитологияПедиатрияПервая помощьПсихиатрияПульмонологияРеанимацияРевматологияСтоматологияТерапияТоксикологияТравматологияУрологияФармакологияФармацевтикаФизиотерапияФтизиатрияХирургияЭндокринологияЭпидемиология

Город плачет пеплом (трилогия)

1.

Город плачет пеплом

"Город плачет пеплом? Что за ересь?

Глянь-ка фотки новые с Гоа.

Муж мой - котик, лапочка и прелесть

Обещал мне бентли и боа.

Холодно в приоре - плачут дети.

Говорят, приора - это стыд.

Год назад у нас родился третий.

Он уже три слова говорит.

Я готовлю пиццу и паэлью,

И павлина в розовом вине.

Да, прочла какую-то Коэлью.

Все мозги она сломала мне.

Город плачет пеплом? Дура дурой!

Впрочем, ты и десять лет назад

Помнится, была такой же хмурой.

Да, вчера повесился мой брат...

В ванной, на смесителе брендовом,

На шнурке "айфона", взяв сто грамм.

Перед тем себя нафоткал новым

Фотиком, и вылил в инстаграм..."

"Чмоки, вау! Чё опять не пишешь?

Свёкор мой, прикинь, такой чурбан..."

Мокрый пепел падает на крыши.

Молча нажимаю кнопку "бан".

Город плачет пеплом. Сны сгорели.

Всё случилось после - не при мне.

Посмотри: над крышами в апреле

Кружится тревожный серый снег.

Медленный, больной, смертельный танец.

Старый Город знает наперёд:

Старый зодчий-неаполитанец

От холеры на заре умрёт...

---

2.

Город плакал пеплом...

Старый зодчий умер от холеры

В неприметном доме у реки.

Падали на землю "Англетеры".

Рушились зыбучие Пески.

Кровью улиц твари умывались.

Корабли взрывали свой причал.

Город плакал пеплом. Сны сбывались.

И почти никто не замечал...

---

3.

Плачущий город

Плачущий город.

Пепел за ворот.

В кадре бульдозер.

В воздухе дым.

Серые спины.

Вид на руины.

День продержались -

Ночь простоим.

Яркие краски:

Чёрные каски,

Алое пламя

Вещего сна.

С первого взгляда

Чую: засада.

Это не шутка.

Это война.

Из водостоков

Хлещет потоком

Кровь наших улиц.

Пламя вдали.

Сны и сирены.

Падают стены.

Кто-то в завалах.

Труп не нашли.

2013.

***

Письмо

Я выключаю телевизор,

Я пишу тебе письмо...

Виктор Цой.

Привет. Ты помнишь ли меня?

Я здесь пятьсот четыре дня.

Пишу с тяжёлого объекта.

Ты подкрепление пришли:

Я вижу в огненной пыли

Руины Невского проспекта.

На стыке с Лиговкой бои.

Пока что живы все мои,

Но остро просим роты свежей.

У Дома Книги "танков" ряд.

К утру сломают, говорят.

А дальше двинутся к Манежу.

Уже разгромлен Летний сад.

Деревья павшие лежат,

Как мертвецы на поле брани.

Свисают с башенных часов

Клочки зелёных парусов,

И каждый дом в округе ранен.

Всего лишь сон. Тяжёлый сон.

Он с явью дышит в унисон,

Но хорошо б ему не сбыться...

В разломах чьи-то голоса,

А я гляжу, как в Небеса

Моё письмо уносит птица...

2013.

***

Дата добавления: 2015-09-18 | Просмотры: 519 | Нарушение авторских прав